Eu vi as melhores mentes, minha geração, destruídos pela loucura. Fome, histéricos, nus! Fuga para as ruas negras ao amanhecer olhando para uma pêra de fúria. Luxúria pela cabeça de um anjo. O velho disfarçado celestial. Isso se conecta ao dínamo estelar. A maquinaria da noite. E que a pobreza e trapos, olhos derretidos e apedrejados, houvem a fumar em sobrenatural escuridão de água fria e casas. Livros sobre os telhados da cidade contemplando jazz. Isso, universalmente passava com os olhos brilhando, frescos e alucinados. Negra e brilhante luz, tragédia da guerra entre cientistas que foram expulsos de academias. Uma tola e obscena ode publicada nas janelas do crânio. Isso, nos quartos com barba por fazer com medo, se escondendo em suas roupas íntimas a queimar dinheiro de resíduos de papel. E, ouvindo o terror além do muro que foram capturados com tricotomia voltando via Laredo com cintos de maconha para Nova Jerusalém. Esse fogo, margeava repintadas em hotel, ou beberam terebintina no Beco do Paraíso: Morte! O Purgatório é o peito noite após noite com sonhos, com as drogas, pesadelo de olhos abertos, álcool e foda e dança e busto sem fim.
O que é encantamento a metros na corrida sem fim? A partir da bateria de bronze feito de benzedrina até o som de rodas infantis e atirou-a tremendo torturada pela boca. E no negro do cérebro, espremendo qualquer brilho na luz escura do jardim zoológico a falar que foi contínua 70 horas do parque para a casa. Bar de asilo Bella Vista, um museu em Ponte de Marfim. A perda do batalhão de conversadores platônicos que andam de escadas para baixo descendo escapas de incêndio por soleiras. O Império do Estado é o porte abaixo da lua, vindo a gritar entre vômitos sussurrando fatos e memórias e anedotas e enganos óticos. E os choques de hospitais e prisões e guerras, acendiam os cigarros em repique, repique, repique dos vagões de neve a fazendas isoladas.
Na noite de seu avô, estudavam que Plotino Sangiovanni é posto na cruz. Telepatia Cabal, porque, o cosmo instintivamente vibrara a seus pés em casa. Basta deixá-lo em suas ruas de idolatras. Cercavam visionários anjos indianos, eles foram visionários anjos indianos! Por iniciativa do meio invernal, chuva da noite e lâmpadas de rua na província, e sobre a Costa Oeste previa a PF para investigar, com uma barba, e curta os olhos de paz e grandes, morena sexy em couro entregando afastados folhetos incompreensíveis.
O que estavam queimando com cigarros, furos nos braços, protestar contra a neblina do tabaco, narcóticos do capitalismo que distribuiu folhetos super comunistas no Quarteirão da União. Choro a despir enquanto as sirenes da Penitenciária são silenciadas, uivando abaixo das muralhas da rua, uivou na Ilha Estadual das Embarcações. Para isso, o governo deu até a bunda pelos motociclistas piedosos que gritavam de alegria pressionando e fluindo bombeados por esses Serafins humanos, as carícias dos marinheiros do Atlântico fazendo amor no Caribe.
O que as mulheres perdiam ao amá-los retirando-os das três bruxas da sorte? A bruxa de um olho só, dinheiro heterossexual. A bruxa de um olho só, piscadela do útero. E a bruxa de um olho só que está sentada alí com a bunda pronta para cortar os intelectuais artesãos a moldura dourada do fio. Cipulavano Ecstatic, que é insaciável com uma garrafa de cerveja, com a namorada e com um maço de cigarros. Com a vela, caiu da cama, e continuou no chão e ao fundo do corredor para acabar inconsciente contra a parede em uma visão de boceta final, e vem iludindo o passado a consciência. Desaparecendo em grandes filmes sórdidos, eles foram erguidos em um sonho. Acordei em São Luís, súbito! E tiravam as escalas de bronze ao toque insensível de horrores dos sonhos na terceira rua em ferro. Escalonados para os serviços de emprego. Por isso criavam grandes dramas suicidas nos apartamentos nas margens do Lago em um penhasco sob a cortina azul, Tempo de Guerra da Ilha! E a cabeça vai coberta de louro no esquecimento. Chorar, esmorecer em estradas. Todos os carros cheios de cebolas e música ruim. Em caixas que respiram na escuridão sob a ponte, e levantou-se para construir cravos na sua luta. Por isso escreviam rock and roll a noite toda dançando no alto de charme, que, na manhã amarela foram estrofes do absurdo. Que eram queimados vivos em seus ternos de flanela inocentes. Avenida dos Holandeses! Entre rajadas de poesia plúmbea e o tique-taque molhado nos regimentos férreos da moda, guinchos e nitroglicerina cheiram publicidade. E o gás da bolha de reivindicações do editores inteligentes, ou foram puxados para baixo por bêbados no táxi. Realidade absoluta!
Uma rosa embrulhada em papel amarelo, um pequeno homem no armário do fio, e também o imaginário, nada além de um pedaço promissor alterado. E agora você está realmente no caldo animal total do tempo.
O que guiava de costa a costa 72 horas para descobrir se eu tinha uma visão ou era você que tinha uma, ele ou um para encontrar a eternidade, caindo de joelhos catedrais em inane, a orar pela salvação de luz e uma outra de mamas. Até a alma que iluminou o seu cabelo por um segundo, adoçava o bichano em milhões de garotas trêmulas ao pôr do sol, e eles tinham olhos vermelhos na parte da manhã, mas prontos para degustar o felino durante à noite, na madrugada do ar dos celeiros e nus no lago.
Uma noite em máquinas roubadas de uma miríade no antigo cinema em cadeiras raquíticas, no topo das montanhas em cavernas, garçons ou ósseos limites de ruas conhecidas. Um deslize desolador!
O que saiu da mente quebrado na cadeia esperando pelo impossível, criminosos de cabelos dourados. E no encanto do coração, a realidade de quem canta um blues lindo para Alcatraz. Isso gritava veredictos de sanidade acusando o rádio de hipnotismo enquanto você deixava-os com sua loucura e as suas mãos e um júri dividido, dado então, nos degraus de granito do manicômio. Cabeça raspada e fala de arlequim de suicídio a exigir lobotomia instantânea. E o que poderia ser visto prescrevendo o vazio concreto da insulina, então correu para as estradas de gelo possuído por um súbito clarão alquímico do uso de elipses do catálogo. Qual é em diferentes graus e mesa vibratória? Quem sonhou com a abertura de lacunas encarnadas de tempo e espaço através de imagens justapostas interpretando o Arcanjo, alma entre duas imagens para recriar a sintaxe e a medida da prosa humana pobre? Estrelas! E na frente de você, mudo, inteligente e tremendo de vergonha, rejeitados, mas todos admitem que a alma, para se adequar ao ritmo que o pensamento tem em sua cabeça, anda nua incessantemente.
O vagabundo louco e o anjo que bateu em tempo desconhecido ainda aqui em baixo, o que teriam a dizer com o tempo que vem após a morte. E levantou a reencarnar-se vivo no jazz espectral, na sombra do tubo da banda de ouro. E tocou o sofrimento do amor, da mente nua da América Latina, o choro do saxofone: “Eli Eli lamma lamma em um sabactâni!” Qual calafrios da cidade até a última estação de rádio com o coração absoluto na poesia da vida. Corpo exposto e abatido, bom para comer por mil anos.
Que esfinge de cimento e alumínio dividi seus crânios e come seu cérebro e imaginação? Moloch! Solidão! Sujeira! Torpeza!
Muito dinheiro inalcançável! Crianças gritando sob as escadas! Meninos soluçando nos exércitos! Velhos chorando nos parques! Moloch! Moloch! Pesadelo de Moloch! Moloch amado! Mental Moloch! Moloch cujos olhos são mil janelas cegas! Moloch cujos arranha-céus posicinam-se sobre o longo caminho, como Jeová infinito! O amor Moloch é o óleo de infinito e de pedra! Moloch cuja alma é a eletricidade e os bancos! Moloch cujo é uma nuvem de hidrogênio assexuado! Moloch em que eu me sento sozinho! Moloch em que eu sonho com os Anjos! Moloch para mim chegou mais cedo na alma! Moloch que com o terror tirou meu êxtase natural! Calçadas, árvores! Ao elevar a cidade para o Céu que existe e é tudo o que nos rodeia. Sonhos adoráveis! Iluminações! Religião! Esse barco inteiro de besteiras sensíveis quebradas ao longo do rio. Crucificações descem com a cheia. Desespero! Dez anos! Gritos de animais e suicídios.
Agora, estou com você na Ilha de Pedra onde você imita o tom de minha mãe, onde os jogos de palavras sobre os corpos de suas enfermeiras, as harpias do Anil, são pragas no piano catatônico, alma inocente e imortal, pela qual, você nunca morrerá de impiedade em um hospício armado.
A partir da peregrinação para uma cruz no vazio, estou com você em um lugar onde 50 e mais 50 milhões de choques nunca vão fazer voltar a alma para o corpo desencarnado. Estou com você em um lugar onde você julga os médicos de insanos através da revolução Judaico Socialista contra a Gólgota nacionalista-fascista. O que pode fazer a sua vida de Jesus humano aumentar, Super-Homem do túmulo! Santo dos anjos hediondos humanos!
Uma pequena bricolagem do engimático texto de Allen Ginsberg
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